A vida o move a cuidar-se e a do prado: 

O fogo e o pala; o sabão e a navalha;

A bota e o chapéu; a enxada e o trato;

Não qu’ela, no entanto, só disso se valha. 

Seu tempo carece da lida do peito:

Qual faca sem cabo. animal sem cuidado: 

Quão mais esquecida, mais fere o trejeito.

Seus dias anseiam: sê o peito zelado!

De mui males e cangas que o busto suporta,

Há aqueles ocultos no fundo da mente:

Não cortam o braço; não talham a bota;

Tais males fustigam de ontem pra frente.

Senões provindos dos olhos do juízo;

Brotam do ouvir que a gente permite. 

Não vêm pelo outro, ou do laço puído:

É a mente que mente, se tal se admite.

A razão do peão é sujeito às prosas, 

Às várias que houve na história da alma.

Nas doma, encilhas, colheitas e tosas,

O verbo nos molda e a aragem acalma.

Que é o verde, do campo, diante de si?

Quem é, em verdade, esse a sua frente?

Será qu’ele vê o quanto cresci?

Ou vê-me “meu ontem”, assim, tão somente?

Espero, mormente, por sua saúde,

Que abra o cerne em busca do eu,

Paciente e ousado, sua alma desnude,

Solvendo as dores que ela sofreu

Moldando, a seu tempo, o ver e o ouvir

A respeito daqueles que co’ele convivem,

Pois deles dependem seu próprio porvir;

Pra que as flores da alma lhe sempre cultivem…